В одиночестве пройденный путь,
Ты в объятьях обмана и лжи.
Да и той, что уж нет – не вернуть,
Прошли в жизни счастливые дни.
Дым струится по мертвой земле,
Черной тени слагая узор.
Ты стоишь у дощатой стены,
Вспоминая простой разговор.
Как ложились слова между строк,
Гулко сердце стучало в груди,
Как терялся у мыслей исток,
Погружаясь в объятья любви.
Был пленен ты ее красотой,
Ярким блеском в счастливых глазах…
Утонув в черной тени густой,
Ее образ расплылся в веках.
Помнишь, как ее кудри вились,
Гладким шелком струясь по плечам?!
Мягкость губ, легкий трепет ресниц,
Звонкий смех и признанья в стихах?!
Я же знаю, что ты не забыл,
Так зачем же оставил ее?
«Будет лучше…» - ты так говорил?
Говорил, что не любишь ее?!
Вот обман. Вот и ложь. Ты – один.
Этой жизни понять ты не смог.
И стоишь на руинах любви,
В черной дымке, плывущей у ног.
Ты жалеешь… зачем же, зачем?
Отвернулся от счастья звезды.
И теперь, вновь оставшись ни с чем,
Понял – некуда больше идти…
А война? Что война, ее нет.
Только руки по локоть в крови…
Ты сказал: - Не люблю! – это бред!
Это пепел сгоревшей души.
А дым нежно коснется руки,
Он напомнит тебе о ней…
Ты стоишь на руинах любви,
Дышишь дымом тлеющих дней.
| 
